Una guida da divorare come un romanzo

Torino non è una città, è un animale preistorico che ha imparato a ridere di sé. Alessandro Mari, che di mestiere racconta identità in bilico tra passato e futuro, la immagina come un dinosauro che, per non estinguersi, si lascia crescere le piume e comincia – goffamente, ostinatamente – a provare a volare.

Non è una metafora tenera: è un modo di dire che la trasformazione non è un vezzo urbano, ma una lotta di sopravvivenza.

E che in quel tentativo di volo c’è qualcosa di profondamente terapeutico: secondo Mari, Torino possiede un potere singolare, quello di riparare chi le si avvicina.

Un romanziere alle prese con una città

Che un autore come Mari si misuri con Torino la dice lunga sulla posta in gioco del libro.

Nato a Busto Arsizio nel 1980, milanese d’adozione, ha esordito con un romanzo storico di oltre settecento pagine sul Risorgimento, “Troppo umana speranza”, che gli è valso il Premio Viareggio per la narrativa nel 2011.

Da allora ha continuato a oscillare tra saga storica, realismo magico, graphic novel distopiche e romanzi d’amore laterali, mentre insegnava storytelling alla Scuola Holden e traduceva Patti Smith, David Foster Wallace, Tom Hanks.

Il fatto che oggi scelga di scrivere un “guide-roman” su Torino – un ibrido tra guida turistica e racconto letterario – è una dichiarazione di poetica: la città, come i suoi personaggi, è un corpo narrativo da esplorare più che un fondale da descrivere.

Una guida da divorare, non da consultare

L’editore francese presenta “Turin” come “un guide à dévorer comme un roman”, 144 pagine in formato tascabile pubblicate nel maggio 2026.

Il target è quello del lettore che atterra all’aeroporto con lo zaino leggero e più curiosità che prenotazioni, ma anche del torinese che sospetta di non aver mai davvero “letto” la propria città.

Il libro non organizza Torino per circoscrizioni o per attrazioni, ma per tensioni: la magia e la fabbrica, il barocco e il lento affiorare del contemporaneo, la voglia di sparire e quella di reinventarsi.

Più che dire al lettore dove andare, cerca di fargli cambiare postura: passare dalla lista di cose da vedere alla disponibilità a farsi vedere – e toccare – dalla città.

L’ex capitale e la colonna vertebrale mancante

Nel cuore del testo c’è una diagnosi che chi vive qui riconosce subito: Torino ha perso la sua “colonna vertebrale” industriale.

L’immagine è chirurgica: la Fiat, le fabbriche, il Novecento produttivo sono la spina dorsale che teneva insieme il corpo urbano, e che a un certo punto è stata smontata, delocalizzata, musealizzata.

Mari non celebra la riconversione come un miracolo da brochure: la osserva come un riassestamento faticoso, spesso incoerente, dove gli spazi vuoti diventano tanto possibilità quanto ferita.

L’ex capitale d’Italia – città barocca tra le più eleganti d’Europa, stando alle schede degli editori francesi – è anche un laboratorio incompiuto di futuro urbano, un luogo che non sa più del tutto chi è, ma proprio per questo può permettersi di tentare.

Slow food, magia e il potere di riparare

Per i lettori francesi, Torino è anche un brand: una delle città di Slow Food, della cioccolata, dei caffè dove il tempo non passa.

Mari decide di prendere sul serio questo luogo comune e di rovesciarlo dall’interno, come farebbe un buon traduttore con un cliché narrativo: il cibo non è solo una promessa di autenticità, ma una forma di resistenza alla precarietà urbana.

Alla stessa maniera, l’aura esoterica della città – nodo di linee magiche bianche e nere, raccontano le leggende turistiche – diventa nel libro un modo per dire che qui l’irrazionale non è un accessorio, ma una grammatica alternativa per leggere le crepe del reale.

In questo incrocio tra lentezza gastronomica e irrequietezza simbolica si nasconde il “potere di riparazione” di Torino: una città che non consola, ma che costringe a rimettere in fila i pezzi, come dopo un incidente in bici quando ci si rialza sporchi, ammaccati e curiosamente più vivi.